é pao é pedra

The opinion

2006-02-28T14:42:00.000+01:00

Puedo estar toda la vida viendo pelis, leyendo libros, hablando contigo, partiéndome de risa, llorando como un perro.
Puedo haber pasado 28 años sin enterarme de nada, sabiendo desde el fondo que, sin embargo, también está mi lugar al otro lado.
Cuando decido mirar en lugar de ver, tomo la decisión más bruta, importante y personal de todas: tener una opinión.
Si se traspasa la frontera (quizás no sea una frontera, quizás una no es consecuencia de la otra) ya no hay marcha atrás, porque todo lo que sea alejarse de esa responsabilidad es defraudarse a uno mismo.
Es doloroso tener una opinión, es meterse en lo ajeno, bucearlo.

También se puede vivir toda la vida siendo un cobarde y no por ello dejar de tener hijos, coches, conciertos, ser feliz... Supongo que todo dura el mismo número de años, (puede que incluso más) y se perpetúa la especie desmandada de igual modo.

Astrud dixit

2006-01-09T14:43:00.000+01:00

(Ha llegado a mis manos una canción de Astrud que hay que conocer y valorar.
Dios mío, aparta de mí este cáliz...)

Qué malos son. Qué malos son.
Qué malos son nuestros poetas.

Sólo hay que leer las cartas
que Guillén mandó a Salinas.
O escuchar a Gil de Biedma
leído por Carod Rovira
para verlo.

Qué malos son...

Sólo hay que mirar las fotos
que están en las hemerotecas.
Dámaso Alonso en El Prado
y Luis Cernuda en Acapulco.
Los que se hicieron ricos.
Los que murieron pobres,
enfermos, en el exilio.
Leopoldo y sus tres hijos
todos ellos.

Qué malos son...

Preguntadle a la viuda de Alberti.
Si puediera hablar Zenobia,
si estuviera vivo el bendito
padre de Jorge Manrique.
Si lo supiéramos todo sobre algunos,
tanta metáfora y tan poca vergüenza
todos ellos.

Qué malos son.

Quevedo el putero y Góngora el lameculos.
Garcilaso el usurero y Rosalía la ludópata.
El maricón de Lorca y, Becquer que era
un poco mariquita también,
Ferrater el desgraciado
Gimferrer el pervertido.
Los hermanos Machado
el drogadicto y el maltratador.
San Juan de la Cruz
y Santa Teresa de Jesús.
Qué malos son...

Los goznes de la jaula

2006-01-06T12:13:00.000+01:00

Esto es lo que os han traído los Reyes Magos en epaoepedra:

No cedas.
Hay paraísos
en el norte y en el sur
del día.
(...)
En los límites de tu cuerpo
está el gozo, y en el aire
el juego: asalta calles
y tactos. Haz de ti
tu único destino.
No cedas. No cedas.

Esther Zarraluki

la fibra óptica

2006-01-02T17:50:00.000+01:00

¿Qué es la fibra óptica?

Parece ser que, en general, es un cable.

Dentro de él hay fragmentos de cristal. El más grande brilla increíblemente debido a un láser y tiene un efecto refractante en los más pequeños.
Que los reflejos vayan de unos a otros es cuestión de minisegundos. Parece ser que la luz se propaga a toda leche. Ahí adentro brilla que se mata.
Así es.

Mucho más rápidamente que el cobre que era lo que se usaba antes, pero que debía de brillar menos.

El hecho es que los semáforos modernos pasan del rojo al verde mediante fibra óptica. Y más cosas que todavía no se conocen. Je.

¿A qué viene esto?
A que Anabrasil le han parado el tren porque unos ladrones se habían llevado 30 kms de fibra óptica!!!!
30
Del tirón.
¿Qué coño hace la gente con cable de cristales en su casa?
¿Gargantillas?
¿Buscarse en la oscuridad?
Seguramente ahora están mucho más conectados entre todos los ladrones con semejante botín.

Pero mi pobre Anabrasil ha sido incomunicada, colgada, fuera de cobertura, out.
Añusgada entre Pinto und Valdemoro.
Vilipendiada por la red de ferrocarriles del estado y los Lupenes del siglo XXI.

Cuando se roba el medio de la comunciación, la comunicación se desmorona en sentido lato.
Es una certeza poética.

Por cierto, al primer listillo que haga otra difinición de fibra óptica le veto la entrada en el blog.

20.085 o el número de la bestia

2005-12-22T14:13:00.000+01:00

Bueno. ¿No tocó, no?
No pasa nada.
En días como hoy ("la tuve entre mis brazos, la besé tantas veces bajo el cielo infinito")
-¿Se puede recitar a Neruda y pensar en la Lotería Nacional al mismo tiempo?
-Sí, se puede.
-¿Es lo mismo Neruda y la Lotería Nacional? ¿Es equiparable la Gran Vaca Sagrada con El Gordo de Navidad?
-Posiblemente.

Hoy sentimos ser tan idiotas como años anteriores y habernos gastado la pasta en números que acababan en 6. Mandagüevos: ha caído en 5.

¿Cómo apaciguar este sentimiento de subnormalidad y esta cara de hongo?
No sufráis, tengo la solución.

La página que pone una luz al oscuro túnel se llama adeguello.net, lágrimas de esperanza brotan de mis cansados ojos, hartos de buscar la manera de hacerme rica repentinamente.

se premia al criminal del mes
hay nominaciones al "Premio Moriarty"
nuevas tendencias en timos y estafas
se hace un estudio pormenorizado de por qué salió mal un golpe
un asesor jurídico te ayuda a saber en qué punto de la ilegalidad te mueves.

¡¡¡¡¡¡Mientras hay vida, hay esperanza!!!!!

Temporadas Memorables

2005-12-16T11:54:00.000+01:00

A las nueve menos diez salgo del metro.
Casi
todos los días.
Repito la rutina diaria sin que nada se salga de la precisa rueda.
Pero, cuando los astros se confabulan, la casualidad, o simplemente, habito una temporada memorable, es que no paran de suceder acontecimientos inverosímiles.

Había quedado con frascuela en Chueca y corría un poco porque no quería hacerla esperar; venía del trabajo contenta porque Hectorbellino, el batería de Muchachito Bombo Infierno, había leído el post y me había escrito diciéndome que le habían gustado las cosas que había dicho sobre el grupo.

Como en cualquier narración tradicional, en el camino a Ítaca es fácil que aparezcan sirenas, cíclopes o incluso, asturianos de pro. Así que antes de llegar a la cita con frascuela tuvo lugar el primer encuentro inevitable:

-Hola, asturianodepro.
-Hola, kalucifer.
-Ya ye casualidad! (Y un huevo, vivimos casi en frente). Llaméte hay un momento, pero tabas en el metro.

Así que nos encaminamos por la calle Hortaliza distendidamente, trialarí, trialará... ajenos a lo que las moiras habían tejido desde mucho antes de nuestro nacimiento.

Pobres mortales... nuestra calma tenía los minutos, qué digo, los segundo contados... repentinamente, apareció ante nosotros, saliendo de un restaurante italiano, la figura del mismísimo Polifemo bajo la apariencia de

¡¡¡¡Eduard Punset!!!

No puede reprimirme, extrayendo el rancio abolengo de las recónditas entrañas de mi septentrional acompañante:

-¡Hostia, El Punset!
-Moza, tás avergonzándome. Tó la xente va a mirar pa nosotros.
-¡Qué fuerteeeeeee!

frascuela (mismísima Pitia) tenía que saber qué significaba aquel encuentro. Necesitábamos una explicación a aquella señal de los dioses. Así que cuando nos encontramos con ella, tomamos la decisión. Debíamos ser consecuentes con lo acontecido y regresar sobre nuestros pasos en busca de nuestro destino:

Teníamos que hablar con ese semidiós.

Cómo hacerlo: a base de oinos y carpaccio.

Cuando el oinos comenzó a hablar por mi boca levanté (no tambaleante todavía) este cuerpo cada vez más serrano de la silla, y me encaminé hacia él resuelta cual lechuga.

-"Perdone que le moleste, pero es que yo tengo un amigo que toca la guitarra en un grupo que se llama Los Punsetes, y la canción que le homenajea dice lo siguiente:

Hay que hacerle caso a Eduard Punset
él sabe el cuándo, el cómo y, sobre todo, el porqué.
Hay que verse Redes hasta que termina,
saber si fue primero el huevo o la gallina"

Polifemo, se desgüevaba vivamente:
-Que no tendrás la página del grupete, eh?. Que me gustaría a mí el hablar con ellos, el ponerme en contakto.
-Faltaría más! La página! Ehhh... que es que no me la sé de memoria. Pero no se preocupe porque yo le doy mi e-mail y así se pueden poner en contacto.

Entonces sucedió.

El momento más cinematográfico de mi vida.
Eduard Punset, con su abrigo largo y oscuro, con su porte intelectual en blanco y negro, tomó entre sus catalanes y delicados dedos, una cajita de cerillas del restaurante apuntando en la parte interior, mi e-mail.

Me despedí y regresé a la mesa en la que frascuela y el asturianodepro miraban la escena con ojos de: "Musho Beti, Musho Beti, eh... eh...".

Estábamos eufóricos y ligeramente en ayunas (no carpaccio, nevermore). No terminábamos de asumir una conversación que había pasado de la paupérrima función fática del lenguaje a la comunicación con el más allá.
Había que seguir interactuando, pero ahora la pelota estaba en su tejado...
Punset se acercó a nuestra mesa y miró sonriente al equipo. Con amor y con alegría comenzó un pequeño discurso de "Vosotros los jóvenes..." (speach clásico donde los haya), a lo que frascuela no se pudo resisitir:
"¡Es usted un poeta para la ciencia!"

Podría continuar esta delirante narración, pero a partir de aquí me resulta difícil...

Sólo quería que os anduviérais con ojo cuando salís del metro, cuando os encontráis por la calle casualmente con alguien, cuando creéis que las cosas maravillosas no pueden sucederle a cualquiera.

Rebeldes

2005-12-14T12:02:00.000+01:00

Las pelis valen para muchas cosas. Entre otras, para estimular las chispas del cerebro que permiten mirar en vez de ver.

En octavo, algunos todavía nos negábamos a aceptar que Johny y Ralph Macchio pertenecían a niveles distintos: el de la ficcción y el de la realidad.

Se tardan muchos años en pasar por ese aro. Hacerlo supone el paso definitivo entre lo que queríamos ser y lo que vamos a ser.

Ahora, Arnold Schwarzeneger acaba de cargarse a Johny. Conan ha cogido su espada justiciera y ha matado a mi héroe.

Ese hijo de puta ha aplicado una inyección letal al sentido las cosas.

Quién no distingue ficción de realidad.

Muchachito Bombo Infierno

2005-12-08T12:22:00.000+01:00

-Queda inaugurada la primavera con esta fiesta-. Estábamos en la sala Copérnico y Tijuana comenzaba su teoría pormenorizada del "Yo es que no quiero trabajar". Ella siempre se la pasa pontificando días y situaciones con tal de que de cada una salga una fiesta.
Así conocimos a Muchachito Bombo Infierno.

Son un grupo que se ha enterao. (Esta frase me gusta mucho)

No es la polenta espesa de Ojos de Brujo y el lío mental que tienen con tanta intención de demostrar que lo que hacen es fusión: y venga a meter Hip Hop, Flamenco, Senegal y todo lo que pillan sin tino ni concierto.

Muchachito es, para empezar, un flamenco.
La manera con la que introduce fragmentos de otra canciones es muy personal. Parece que tiene un montón de corrientes en la cabeza y sabe que algunas son compatibles entre sí, así que prueba a ponerlas juntas a ver qué pasa.

En cualquier momento, mientras el contrabajo toca una melodía a lo Tarantino él hace un guiño cantando "Déjame en paz, no me des guerra" de Bambino, o relee el clásico caribeño "Se va el caimán, me tumbo en la barandilla" en el hueco que le deja la batería, o coge el tema de O'Funkillo Sr. Lagarto y se saca "Los lagartos cambian de piel cuando les pega Lorenzo" .

Han pillado de todas partes.

Mención especial al teclista: mete unas melodías guapísimas, consigue que todo suene ligeramente despegado de las raíces dándole un aire muy cosmopolita. Vamos, un tufillo electrónico.
Luego cuatro o cinco crápulas con viento (saxo, trompeta) que además de poner a toda la sala como si estuvieran en el Cotton Club, se marcan unas coreografías muy básicas que son una risa.

Suenan a Kiko Veneno, Reage, Big Band, bandas de funsión de estas que hay ahora por Barna, charlestón, Cuba... cuando lo escuchéis os vais a dar cuenta de todo lo que se me está olvidando y que está ahí.

Vamos, en resumen: "Somos lo peor de cada casa y hemos venido para alegrarte la vida"

Looking for the cencerro

2005-12-07T00:15:00.000+01:00

La clave está en hacer el viaje solo y esperar a que se dispongan los elementos, a que se encaucen los objetivos para la vuelta y, sobre todo, ir en busca del lugar o de la persona adecuadas.

En este caso AnaBrasil.

Hablar con quien te reconoce es más de lo que se puede esperar ahora que cada mochuelo se ha ido buscando su olivo.

Entonces ha aparecido nítido el cencerro.
Marisa Paredes buscaba qué hacer consigo misma en La flor de mi secreto y Juan Ramón escribía "Porque también el sordo oye la campana que ama".

La campana y el cencerro vienen a ser lo mismo. El hilo de la madeja donde lo dejaste. Todos necesitamos buscarlo y encontralo algunas veces.

Gracias, rubia.

2005-12-02T14:04:00.000+01:00

Mis amigos prefieren Franz Ferdinand en vez de Los Ronaldos.
Putamente, coinciden el mismo día 22 de diciembre.
Los Ronaldos siempre habían sido un vínculo indestructible de camaradería y comunidad. Pero no sé qué pasó, me fui a esta ciudad, a aquel país... me pegué un número notable de años subnormaleando, errando (en el doble sentido) y ahora tengo la sensación de que todo el mundo fue dirigiéndose hacia algún lugar mientras yo iba exactamente en sentido contrario.
Antes de ir a ver a mi grupo sola, prefiero cortarme un brazo.

Mr. Hyde (Pjbl?), Imouto, Mastegas, Lagata, Anabrasil... dadme el cabo de la madeja.

Siglo XXI

2005-11-30T10:30:00.000+01:00

Entre todas las cosas que me gusta hacer por las mañanas, hay una que me mola especialmente.
Le doy al botón y zas... ahí lo tengo: Siglo XXI
Suenan esa panda que intenta, sobre todo, no hacer panda.

Soniditos, ruiditos, Anthony and the Johnsons con esa voz maravillosa cantando villancicos.
Facto Delafé y las Flores Azules con su hip-pop hortera y tierno a la vez.
Miky Puig (horrible disco, horrible disco)
Benidorm-Benicassin (adaptaciones pop de éxitos del festival de Benidorm. Los Violeta Gómez han hecho una versión de La vida sigue igual que es muy muy buena)
El hijo, exMigala.

Todo extraño, hermoso, radical.
Todo para mí.
No me pide ser guay, ni devolverle las canciones, ni darle las gracias, ni cantarlas luego.

Luego están los que llaman al contestador (esos sí que son una panda descojonante-porrera) con voz de darle más al rock que al pop.
Pero ahí los tienes, escuchando Siglo XXI.
Porque los que tenemos la odolescencia forjada en el Spider (esto va por los míos) y nos hemos troquelado el corazón con Acdc, Guns, Rosendo, Aretha, Janis Joplin, Los Suaves... estamos llenos de amoooor y tenemos abiertas las orejas y las entendederas.

¡Ciudadanos!

2005-11-27T13:08:00.000+01:00

Estás en casa de un amigo tomándote unas cervezas y alguien lo suelta...
Vas por la calle con un pibe guapísimo y de repente lo suelta...
Haces una búsqueda por internet y te das cuenta de que, definitivamente, hay millones de tolais:

·"Palomas - Ratas con alas invasoras!..."
·"En algunos lugares las consideran como ratas con alas..."
·"Se las considera unas "ratas con alas" porque transmiten enfermedades y causan daños..."
·"Javier Tomeo, al ser entrevistado por Javier Belmonte acerca de La ciudad de las palomas, el novelista afirma que estas aves urbanas « son ratas con alas..."
·"Su autor proponía el exterminio de todas las palomas por ser «ratas con alas»..."

Puñetera y extendida costumbre de la gente de tener un momento de arrobamiento, sentir una lengua de fuego sobre la cabeza e inmediatamente joderte la velada con el verso revelado por los dioses que sale de su boca:

"las palomas son ratas con alas"

Este post es para hacer un llamamiento a la ciudadanía. Esta frase es patrimonio de la falta de creatividad.

A ver
que no es que de repente a uno le brote el poetiso que lleva adentro. Que no se puede decir como culmen de la originalidad individual. Que esto se dice por la calle, coño! Que basta ya.

Una tragedia humanitaria

2005-11-21T22:30:00.000+01:00

Una tragedia humanitaria

La exposición del Círculo de Bellas Artes sobre la España de los dos últimos siglos me ha dejado fina: un país descalzo, hambriento y miserable que lleva en litera a un señorito, a un alfonso, a un caudillo.

Así que ayer domingo me encaminé con labestiaprimigenia a ver a esos señores de La Plaza de Oriente para ver qué añoraban.

Caray.
Ya no hay curas tan gordos como los de las fotos.

¿Cómo, decidme, van a mantener esas orondas panzas si quitan la religión de los colegios?
¿Nadie ve aquí una tragedia humanitaria?

lecturas reconfortantes y alimenticias

2005-11-14T22:22:00.002+01:00

Yo no tengo tele, yo no tengo tele, yo no tengo a nadie que me quiera a mí...
Pero tengo... Bomarzo (oh yeah)
Así que puedo acostarme y levantarme en paz sabiendo que ese pedazo de mamotreto de millones de páginas de letra diminúscula que narra la vida de un pollo jorobado e inmortal que nació en el Renacimiento italiano, me espera a cualquier hora del día.
Cuando pone
"PRÓXIMO TREN
...
2 MINUTOS
(pero realmente son cuatro. Si te crees el tiempo tal y como lo miden los relojes del metro se te empieza a ir la cabeza).
Ahí le doy un buchito y me entero de lo que ha pasado con su hermano Girolamo (que os diré que era un tío mu perro con un corazón mu podrido).

Que es más entetenida la conversación que llevan la pareja de gitanos de la Iglesia Evangelista que además vienen sentados desde Urgel... pues pongo la oreja mientras finjo que sigo las aventuras del mediano de los Ursini; de hecho me puedo liar y entender que se llama Payo Francesco, en vez de Piero Francesco... qué más da.
Y ahí me entero del sermón que el pastor ha dado y de que se deben de leer todos las Escrituras porque vaya chapa de media hora que se están dando el uno al otro sobre una coño parábola.
Que tengo suerte y me pongo en la zona de los asientos por si en Marqués de Vadillo, pillo (el nombre indica), pues ya voy pringada de la almibarada prosa de Múgica Laínez hasta que suena por megafonía
"Próxima Estación: Alonso Martínez".
En ese trayecto de casi 20 minutos sólo me dio tiempo a leer el momentazo en el que Piero se atreve a tocarle una mano a Adriana dalla Roza (20 minutos!!!!). Este libro es de coña.

Luego mi sofá... inenarrable receptáculo de galvana y amor (jijiji) con el radiador que gira a los pies, tapada con la manta, pasando lentamente las páginas.

Y mi cama, que no tiene una, sino dos lámparas de lectura porque medios no han de faltar.

Poema al canto:

En un rincón del alma
están sólo los libros
que tanto bien me hicieron.

Cuando llegas cansado
una mano muy larga
te acaricia.

Es un paisaje tibio
y no hay melancolía por la noche.

Alfonso Sánchez Ferrajón

Dani Rocha...

2005-11-12T13:49:00.000+01:00

Hilando un poco.
El primer comment del blog es de Rocha.
Si buscas "dani rocha" en las imágines de google te encuentras, entre otros, a esos personajes de allá arriba. Es sorprendente que el mismo nombre les vaya tan bien a todos. Pero sólo uno es capaz de hacer un comentario como el siguiente:

"¿Por qué Juan Pardo? Pues porque ese hombre es a Galicia lo que Raphael a Ssspaña: un peso pesado que en el pasado triunfó y que ahora vive de hacer galas de nochebuena en un canal público y actuar en play backs de cuando tenía 26 años. (...) ¿Has visto El Padrino? Pues es como el personaje de Johnny Fontaine, un tío acabado que gracias a la intervención de Don Vito (Fraga) vuelve a triunfar en Hollywood (que en este caso es la TVG). Es un auténtico pshyco killer musical (como Marta Sánchez, también gallega (...)"

Sí, en efecto... (sic. Forges)

Autorretrato

2005-11-11T11:03:00.000+01:00

Da janela vê-se o Corcovado, o Redentor que lindo

Miro esta foto.

Alucino.

Brasil es mi amor verdadero.
¿Qué es lo que amamos?

A veces, mi ventana me fuerza a una gibosa mirada de mí misma, sin embargo, también de igual forma, he encontrado modos que me redimen de ella.
En esta frase de Jobim está todo.